viernes, 26 de diciembre de 2008
miércoles, 24 de diciembre de 2008
El precipicio – IX
La ciudad es la más difícil de las selvas...
Se aprende a golpes de cornisa, a sacudones de encuentros.
A trompada limpia. Ciudad de camiones de basura devorándose los restos de seres a los que les sobra demasiado. Un enjambre de calles que ocultan más que señalan los caminos. De noche, zumbando en los ojos, las luces que aparecen, los autos que pasan, eternos viajeros de la nada. Cuatro que duermen en un umbral, livianos y sucios, ajenos a casi todo, con sus necesidades reducidas a un mínimo. Ascetas de la civilización. Huérfanos de nombre. Otros, ahí nomás, compartiendo la cuadra, riendo sus risas tontas, sus deseos de ser mirados, de seducir porque sí. Pura visión sin alma. Los bares, de noche. refugio de los que buscan llenar de palabras su nada de
siempre. Los que allí, desnudos, muestran su desesperante hambre de comprensión. Pasajeros que hacen escala en una estación, que bajan de su tren. Poco dispuestos a negociar una soledad que les cuesta vida y amigos. Tugurios de los que eligen el alcohol como destino.
Se cubrió de gris la voluntad serena del sobreviviente...mar picado, conmovido esqueleto, humor hecho añicos
en un solo momento.
Y se escapó de sus pensamientos con miradas que no dicen nada,
se largó al helado desierto desnudo,
mutilaron su alma y su fe,
bajó la guardia y así le fue...
Se aprende a golpes de cornisa, a sacudones de encuentros.
A trompada limpia. Ciudad de camiones de basura devorándose los restos de seres a los que les sobra demasiado. Un enjambre de calles que ocultan más que señalan los caminos. De noche, zumbando en los ojos, las luces que aparecen, los autos que pasan, eternos viajeros de la nada. Cuatro que duermen en un umbral, livianos y sucios, ajenos a casi todo, con sus necesidades reducidas a un mínimo. Ascetas de la civilización. Huérfanos de nombre. Otros, ahí nomás, compartiendo la cuadra, riendo sus risas tontas, sus deseos de ser mirados, de seducir porque sí. Pura visión sin alma. Los bares, de noche. refugio de los que buscan llenar de palabras su nada de
siempre. Los que allí, desnudos, muestran su desesperante hambre de comprensión. Pasajeros que hacen escala en una estación, que bajan de su tren. Poco dispuestos a negociar una soledad que les cuesta vida y amigos. Tugurios de los que eligen el alcohol como destino.
Se cubrió de gris la voluntad serena del sobreviviente...mar picado, conmovido esqueleto, humor hecho añicos
en un solo momento.
Y se escapó de sus pensamientos con miradas que no dicen nada,
se largó al helado desierto desnudo,
mutilaron su alma y su fe,
bajó la guardia y así le fue...
txt: facudo vera, chizzo
ph: eli
martes, 23 de diciembre de 2008
eso son
casi
el/ella
Esta gastado y ya no tiene creatividad,
sueña despertar en montañas con playa de hojas y flor,
y nunca pudo desengañarse a si mismo.
Tiene ilusión, una de ellas muy potente,
se muere soñando con eso,
y será el futuro de su estadía espiritual en la tierra.
Confiaba en todos pero solo se endureció,
le interesa el bien y el mal,
Aunque se mantiene en pie solo por el carbón.
Piensa y pienso,
se termina matando,
se arranca la paciencia que jamás llego a tener.
Abre los ojos y los cierra bien fuerte,
para distinguir entre el sueño y la realidad,
lo hace todo el tiempo.
El es un idota.
txt, ph: eli
sábado, 20 de diciembre de 2008
Cumplir
''Que cosa absurda es un cumpleaños. Un cumpleaños propio.
Los aniversarios son estacas de la muerte. Es la caprichosa fecha de vencimiento lo que hace que las cosas se pudran. Quizas lo eterno no exista, pero nos empeñamos en darle plazos. En trozarlos para que valgan los instantes.
Se pueden contar billetes, sueños, obejas o miedos cuando uno va a dormir. Pero lo que se arrastra al despertar es lo que pasa. Esas son las bolsas que el Evangelio nos recomienda llevar al ''cielo''.
Viajar es impresindible. Viajar liviano, ahora.
No hace falta morir(cumplir) para darnos cuenta de lo que sobra.
El tiempo es una cosa absurda...''
txt: Jose Saramago
Los aniversarios son estacas de la muerte. Es la caprichosa fecha de vencimiento lo que hace que las cosas se pudran. Quizas lo eterno no exista, pero nos empeñamos en darle plazos. En trozarlos para que valgan los instantes.
Se pueden contar billetes, sueños, obejas o miedos cuando uno va a dormir. Pero lo que se arrastra al despertar es lo que pasa. Esas son las bolsas que el Evangelio nos recomienda llevar al ''cielo''.
Viajar es impresindible. Viajar liviano, ahora.
No hace falta morir(cumplir) para darnos cuenta de lo que sobra.
El tiempo es una cosa absurda...''
txt: Jose Saramago
miércoles, 17 de diciembre de 2008
martes, 16 de diciembre de 2008
Super!
''El amarillo, porque es el color de los tristes
...Solo una noche me quisieron despertar pero no pudieron. Era temprano para tirar los sueños por la ventana.
Podria mentirte y decir que a la memoria y a los relojes;
pero podria tambien decir la verdad:
La risa de los cuerdos me asusta.
Luchar, no importa en que condiciones, por un atroz abrazo que dure mucho de todo.
Podria mentir pero siento que ya no sirve. No te miento si te convenzo pero tampoco me sirve.
....''
Polanski (Los idiotas los idiotas)
...Solo una noche me quisieron despertar pero no pudieron. Era temprano para tirar los sueños por la ventana.
Podria mentirte y decir que a la memoria y a los relojes;
pero podria tambien decir la verdad:
La risa de los cuerdos me asusta.
Luchar, no importa en que condiciones, por un atroz abrazo que dure mucho de todo.
Podria mentir pero siento que ya no sirve. No te miento si te convenzo pero tampoco me sirve.
....''
Polanski (Los idiotas los idiotas)
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