martes, 23 de diciembre de 2008

el/ella


Esta gastado y ya no tiene creatividad,
sueña despertar en montañas con playa de hojas y flor,
y nunca pudo desengañarse a si mismo.
Tiene ilusión, una de ellas muy potente,
se muere soñando con eso,
y será el futuro de su estadía espiritual en la tierra.
Confiaba en todos pero solo se endureció,
le interesa el bien y el mal,
Aunque se mantiene en pie solo por el carbón.
Piensa y pienso,
se termina matando,
se arranca la paciencia que jamás llego a tener.
Abre los ojos y los cierra bien fuerte,
para distinguir entre el sueño y la realidad,
lo hace todo el tiempo.

El es un idota.


txt, ph: eli

2 comentarios:

  1. bonito como escribis... lo afirmo... que linda ocasion para encontrar gente que escribe como vos...
    un beso grande!!!

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